他又抬眼，看向温燃的背影。她正踮脚把新买的毛巾挂到卫生间门后的挂钩上，动作有点吃力，却认真。
他嘴角动了动，然后，很轻地笑了一声。
不是嘲笑，也不是觉得有趣。
那笑声很低，从喉咙深处滚出来，带着点说不清的意味。
有点无奈，有点认命，还有点……连他自己都没察觉的、极其细微的松动。
他妈的。他想。
自己好像，真的捡了个祖宗回来。还是个理直气壮不会做饭、却能把东西分门别类摆得挺像那么回事的祖宗。
他没说什么，拎起那袋菜，转身进了厨房。厨房很小，灶台老旧，但总算有了锅和油盐。他拧开水龙头，冲洗着青菜，水声哗哗。
外面，温燃归置东西的声音渐渐停了。屋子里安静下来，只剩下厨房的水声，和油锅热起来时轻微的滋滋声。
两种声音交织在一起，填补着空间的空旷，也制造出一种奇异的、近乎家庭的背景音。粗暴，直接，没有温情脉脉的铺垫，却意外地扎实。
陈烬动作熟练地切着肉，刀刃与砧板碰撞，发出笃笃的闷响。
他偶尔抬眼，能透过厨房窄小的门框，看见温燃坐在刚擦干净的旧沙发上，背对着他，望着窗外黑得浓稠的夜空。
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