广袤的草原上，凭空生出两座孤零零的营盘。
一座是蓝玉的，十五万人，旌旗歪斜，人声嘈杂，像个被洗劫后乱糟糟的集市，空气里混着酒气、烤肉的香气和女人隐约的哭泣声，透着一股盛极而衰的虚浮。
另一座是范统的，三千人，相隔五里，死寂肃穆，仿佛一座巨大的坟茔。一面面黑色的饕餮大旗，在风中无声地招展，像沉默的招魂幡。
一股混杂着血腥、焦炭和死亡的浓烈气息，从那座小小的营盘里弥漫开来，明明隔着老远，却像一只无形的手，扼住了所有人的咽喉。
蓝玉的兵不敢靠近，甚至不敢大声说话。
他们怕的不是那三千人，而是怕那股味道，那股从河谷炼狱里飘出来的，能把人活活熏疯的死人味儿。
燕王朱棣立马于两座营盘之间，他高大的身躯，像一根钉死在风暴中心的界桩。
“王爷！”张英催马赶上，脸色凝重，“不能再让他们这么对峙下去了，万一擦枪走火……”
朱棣没有回头。
他当然知道。但他更清楚，此刻的饕餮卫，就是一捆浸满了火油的干柴，谁敢靠近，谁就得跟着一起烧成灰。
他必须抢在蓝玉醒来之前，在所有人反应过来之前，把这个故事的开头，牢牢地攥在自己手里。
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